En Buenos Aires son las tres y cuarto de la mañana. Hace calor, corre una suave brisa que corta el aire estancado de la ciudad. Yo no puedo dormir. A 15.000 kms. de aca Mariposa se va a levantar para ir a trabajar. Espero que desayune bien.
Se escuchan perros ladrar a lo lejos. Uno de mis mentores creia ser un gran artista por poner ladridos en sus peliculas durante las discusiones de pareja. Una especie de expresionismo tercermundista en decadencia.
Hoy las hijas de George W. Bush (perdon por la mala palabra) paseaban por un barrio de Buenos Aires que se llama San Telmo. Un hombre de entre 18 y 20 años le robo la cartera a una de ellas y escapo en moto. Nadie sabe que pasó con la seguridad de las chicas. Aunque se sabe que dias atras a uno de sus guardasespaldas lo hirió de gravedad la seguridad de una discotequa. Las opiniones corren por cuenta del consumidor. Dos puntos, guion, cierro parentesis.




Me voy a dormir. Sueño con ser un artista.